Le vent

Le poète, en tout lieu, suspend ses envies puisqu'il les vit. Il vit celle que l'étoile auréole de ses pas de lune. Je joue, je dis, je vis, vous me manquez. Vous manquez à mes pas, vos pas de lune. Là-haut. Trop haut. Si haut que j'ai fui, j'ai fui le cheval ailé qui s'en allait, comme on vole de haies en haie. Par-delà les raccourcis. Il fallait, il le fallait, parce que mon âme est mon sang. Une sans un. Amie où je me réfugie quand. Quand plus rien n'appartient qu'aux blés fous du vent. Le vent des collines adossées à ton regard. Je nie ma mie. C'est pâlot comme un falot d'espoir sur la barque à flots. Jaillissent des gerbes de lumières et la lumière soudain emporte tout. C'est tout cela, cela que le monde ne sera jamais. L'ultime brèche que l'aigle atteint depuis la couvée de ses petits au nid. Il fallut aussi que ce fût un nid. Comme à chat perché dans la bruyère perlière, à perdre haleine, comme un faon court. Tout court. Tiens, prends la ramure sur tes épaules, charge ton bât muletier, hirondelle, verte s'il me plaît, courbe d'un ruisseau sur tes reins. Je chois. Je chois d'un rien par-dessus bord. Vaisseau emporté par ses fantômes. Vogue petit navire, navire et chavire. Comptine et chants d'été pour. À toi, toi, tout conter. Les contes sous les cartes, la carte du paisible et de la soif. La carte vierge au mur épinglée. La carte cinglée sous les vents de ton Paradou. Doux Paradou, Ange mélodie. Lys Lis Les mots Les poètes s'accrochent au vent, tous les vents, l'Himalaya, temple et stûpas. Stupeur d'un simple songe. Ne plus se réveiller. Conter, ne plus conter. Souffle. Souffle où il veut.

I am not the master of my fate
I am not the captain of my soul

Siège s'il en fut qu'Henley ne produisît jamais. Là, les champs s'ouvrent sur Elyse, une robe flotte au vent, une mare pailletée, une bondrée, un hibou endormi, et la rivière Désirée dans son coin reclus – À la barbe du violoncelle des blés ; transperce le cœur d'un Christ sous la lance du soleil. Tous les prénoms, tous les âges. L'enfant chante son chœur et le cœur inonde la prairie. C'est un frisson, une onde, l'onde féconde jetée dans l'iris : Éclabousse, et rire. Éclabousse, et rire, l'onde. Ronde. Comme une friandise attise ses anges, mi-démons, mi démis. Tu. Tu sans lien, sans train, sans mien. Triptyque du rien, fait rien. Il parle et ce qu'il dit signe l'au-delà de ses traits, trait de plume. Poitrine.

No importa si el viento me atormenta sin ninguna razón, oy soy tú.

Chambre, fenêtre avec vue sur cour. La cour. Le paon. Celui qui dit Léon à sa belle. Bossa nova, cuivres et balais, murmure, à peine un murmure. Chuchotis de garnements. Suspension, trois petits points ploc-ploc-ploc. Les platanes de la place et le tilleul des cours, cours et récré des cris. Tout remonte, bulles à la surface. Risée qui frisotte et se propage, fil de l'eau, émerveillement. Un pêcheur en bob bigarré, coin de tableau. Et Lelouch qui dit moteur. Comment peut-on ? Distribution, Hollywood, star à l'acte. J'ai déjà vu cette scène. Bruce entrebâille sa chemise, blessure (et la sciure qui recouvre la piste numéro fini). Noir&Blanc, panavision, mille scènes et une. Quart d'heure de gloire quand la porte s'entrouvre et qu'apparaît celle. Pourras-tu l'amie ? Donneras-tu ? Apostrophe et cause, cause entendue n'y croit. Les lustres arrondissent les angles, friselis clinquants, montée d'escalier, marbre encore plus étincelant qu'une boule de cristal. Sonde l'insondable aux pieux tréfonds, vieux comme le monde. Tout comme toi. Poe qui n'en avait et s'en croyait Raven d'Usher, ravi en tout. Colin-maillard, facteur et farandole volètent au vent. Entend. Entend la ronde des ados en cercle, mouchoir (Larmes, non pas de larmes, efface et recommence). Tourne, tourne facteur cheveux au vent, rires étourdis. J'ai vu les nuages ambrer ma fenêtre, trouver refuge en des formes informes et reformer le cœur, s'évanouir en vestige de vapeur comme un ciel étiré d'azur. D'azur et or, armes destroyères, cavalier, chevalier servant à vos pieds madame de pieds en cape, révérence lente, la reine, baiser ses pas, pas de lune, baiser la poussière, l'onde claire aussi saupoudrée qu'un sablier au bord de la mer. Ressac, lent ressac. Paix. Les bateaux dans le lointain, ramure sur tes épaules, et moi je plisse les yeux, aveugle d'espace par-delà l'Océan. Taffetas broché, robe bustier, ivoire sous le pli, froissements d'étoffe sous le rapt d'une image qui passe et frôle, jeu de rôle, cortège et dames caméristes inclinées par tant de grâce. Trône festonné comme un ciel damassé où s'abrite la soie brune de ses mèches. Amples et de grâce De grâce madame Fit-il, Perceval désarçonné Tes yeux, roulement de tambour, batterie, fanfaronne et tourbillonne, tintamarre chamarre l'orage qui gronde et tempête furie furieuse chamboulement. Un mur qui s'écroule déboule Rolling Stone LSD Hiroshima mach 6 déflagration :

I am not a Berliner
I am a poor lonesome

Pauvre ère errant à vos pieds n'osant disposer du moindre regard. Lancelot ne doit. De lune et de Grâce madame. Je ne viens point ici par de jalouses larmes Vous envier un cœur qui se rend à vos charmes. Andromaque se déroba-t-elle qu'il ne vient à nulle ambassade de quérir plus avant. Tout juste se retire-t-on sur la pointe des pieds, stylet dans les méandres de sa craie. Ardoise buissonnière. Écrire, effacer, gribouiller, éponger, récitation d'écoliers Maîtresse dans sa pièce. Le livret ouvert, il récite, il répète planches foulées d'allers-retours. Pas en rien perdus, cerf assoiffé, l'étang s'étend craquant au fil de sa glace dentelée, quelque chose d'extrêmement ouvré. Métier à tisser du ver à soie à l'aune de tes pas, fragile macrovision d'une goutte d'eau emplissant tout l'univers. L'avers des mûriers frissonnant au vent, là-bas la prairie, les blés, ricochets dans l'eau de la mare : tout se tient Tient comme un DC3 sur ses ailes chevrotantes, trous d'air et creux marins, pas le pied garçon, moussaillon ! Un piano, trois accords, et badaboum. Vieille survivance qu'on se refile d'âge en âge, quenouille effilée, premier de cordée vertige vertigo. Oups ! Mais vous n'appartenez qu'à vous Belle Montagne. Pic Cap ; vu et revu. Passez, Gente Reine. L'arène soulève ses ors, les gladiateurs, tiens donc, les gladiateurs éternuent aux nues affamées de clameurs.

Le vieil homme essuie ses pieds sur le paillasson de sa maison. Ses yeux, s'il faut les voir ce sont dans ceux du chien assis à ses pieds ne perdant aucun de ses gestes qu'il faut les chercher. L'homme retire ses bottes, la porte joint mal, la pierre est usée. L'âtre pousse ses cendres froides. Il ne connaît rien de Giono, Virgile ou de l'Aeneidos, ni des bouchons en Tarentaise. Il connut cela, si loin, si longtemps. Ovide s'en est allé, baluchon sur l'épaule. Suis les rails, tunnels et vies vite oubliées.

Scientes quoniam maius indicium sumitis (Jacques 3, 1)

Tel le vent qui n'est jamais le même mais demeure, caresse la Montagne, gente Dame, voilette muette, brassée de brise Chut